retificação

onde se lê homem ideal, leia-se homem dos meus sonhos...

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Escorre, acumula, transborda

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um pingo por dia um dia, transborda A vida foi passando e os dias e o carárter se formando. O ser e o estar no mundo faziam-se necessidade. Não era querência. Era precisão. Ser não era opção ou luxo, era estratégia de sobrevivência. Riso alto. Brincos largos. Saia rodada, vontade fêmea. Movimentos contidos. Trabalho duro. Cabelo preso, dor que se engole Braços aos alto. Dança com a vida. Felicidade que não se mede. Na beira da cachoeira, ela não sabia por que estava ali. A água caia forte nos ombros, lavava a alma. Mas ela estava feliz? Nem sabia de que se tratava. Risos soltos, toques suaves, paixão que nunca havia encontrado. Precisou uma semana para entender. Era felicidade, amor, paz.
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uma porção de palavras doces

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a pressão na cabeça aumentou. doeu. era tempo de ir embora e não sabia por que isso me deixava daquele jeito. ainda. tropecei em um sapato no meio do corredor e quase o acordei. quase. desviamos da rota antes de chegar ao destino, não foi, babe? a cabeça. tentava lembrar desditos, buscava memórias ruins, construir argumentos sólidos.  enchia o pulmão de ar, para colocar mais oxigênio a favor desse 13° trabalho hercúleo. de novo.  mas faltava algo. ainda. a alma tinha ficado encardida. e, ali, ele se deu conta de uma nódoa que talvez nunca o deixasse. já não o atraía mais. já não  machucava. mas estava ali. ainda. lembrou, então. de nada, pois ja fazia tanto tempo. de tudo, num átimo.  sorri com os olhos. como se aquela porção de palavras que me parecia prometida todos os dias da minha vida tivesse acabado de ser servida.  pena que não queria servir. sorri. de novo. com a alma menos partida.
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